Внизу под балконом
сирень. Белокурые кисти
не испачканы
ни дождем отшумевшим, ни пылью.
Спускаюсь к аромату,
голова кружится, как в юности,
ищу шестилапый цветок.
Детство,
горьковатый вкус и простые желания:
"Пусть мы к морю поедем летом, и мама купит мне платье,
такое же, как у Светки.
Не замечаю, что под ногами.
Хрустит пластик. Еще и еще.
Шприцами усыпана земля.
Значит, в нашем подъезде,
на верхнем этаже.
А я и не знала.
Выходите на балкон,
но сирень цветет не для вас.
Где взять слова?
Чтобы вы услышали?
Увидели живую чистоту?
Комментарии:
Нет комментариев