Je me rappelle mal, comment c'est arrivé. Il me semble, à ce moment je n’ai pas pu même me lever du plancher. Les visages des amis s’épanouissaient . La tête se tournait. J’avais l’envie de vomir.
Qu’est-ce que je prenais? Peut-être de la vodka d’une mauvaise qualité ? Peut être … bien que cette fois … nous n’avons pas utilisé de la vodka, c’était quelque chose plus dure…
Oui, c’est Anka qui est venue et a apporté un truck. Mais elle disait qu'elle est allée à la pharmacie … là il y avait les comprimés, les seringues … quoi, elle va traiter le refroidissement? Je demandais cela à haute voix et tous les gars se moquaient de moi et m’expliquaient gentiment qu’ils vont faire le crocodile. Et moi, je ne pouvais pas comprendre - comment on peut faire le crocodile? Il mord. Il peut nous attaquer.
Et après quelque temps je regardais, comme l'aiguille fine pénètre dans la peau … la mienne, putain! Je pouvais même voir le bout de cette aiguille, duquelle à moi coulait une liquide. Elle était chaude, brûlait les veines, il semblait que le sang commençait à bouillir, et j'entendais clairement cela «boul'k-boul'k»
Boul'k-boul'k … et je me sens très bien. Boul'k-boul'k … et je ne me rappelle pas. Je ne connais pas, qui suis-je. Je n'ai pas plus «Moi», il y a seulement les sensations. On veut crier, sauter, rire et pleurer. On veut masturber, lécher Anka et cracher le sperme sur le tapis chinois. Boul'-boul'k … et tout se passe. J’ai mal. Je regarde les monstres autour, les visages stupides et gris, les seringues dispersés avec le sang et je vomis sous l’accompagnement de rire sauvage.
Je donne un vœu de ne jamais leur parler. Mais je manque à ma parole très vite. Je m’en fiche sur la fierté, je m’en fiche sur l'humiliation après, je m’en fiche sur moi-même. Parce que dans ce bref moment qui dure une heure, j'attrape une telle illusion de la vie aiguë, que je ne serai jamais à la réalité.
Je ne comprends pas, comment je pourrais exister à la réalité? Dans ces jours gris et humides, dans lequel je n'ai que la mère-alcoolique et les arriérés à l’étude.
Voici seulement les places des piqûres se grattent. Se grattent terriblement. Je les peigne jusqu'au sang, et il y a là, des ulcères pourrissant, suintant par le liquide blanchâtre trouble. Ça sent odieusement. Elle puait tous mes vêtements. De moi ça pu, comme du cadavre se décomposant, а en effet, je suis encore vivant. Je suis vivant! Entendez, vous?! Je suis vivant! Je sens cela, quand je consomme «le crocodile» - désomorphine. Il est devenu plus complexe le trouver après l'interdiction de la vente des préparations codéinés, mais les pharmaciens aussi veulent manger. Il doivent nourrir les familles, c'est pourquoi ils ne se soucient pas de l'interdiction. Ils vendent tout ce que nous avons besoin comme auparavant. Seulement clandestinement maintenant. Dès le matin ils préparent le paquet avec tout nécessaire pour la préparation du «crocodile», où excepté le sedalgin et tetralgine, mettent soigneusement les seringues, l'iode, l' alcool formique et cetera. La drogue pour les pauvre.
Et maintenant, je ressemble à un crocodile. La pâleur maladive me fait presque verte. Et la peau est couverte d'écailles, qu'ils sont particulièrement beaucoup d' à côté des places des piqûres. Je suis le mignon, n’est-ce pas. Et je suis en train de mourir. Parce que je n'ai pas simplement d'argent pour le traitement. J’ai l’argent pour cette merde de la pharmacie, et je n’ai pas d’argent pour le traitement. Il est plus difficile et cher devenir un homme que d'un crocodile. Je n’ai pas remarqué, comme si vite cela s'est passé.
Jeter les drogues tout seul est pratiquement impossible. Cette infection devienne la deuxième peau. Elle grandit et empoisonne tout à moi. Il n'y a personne, qui la tira de moi avec les morceaux de chair pourrissant. Il n'y a personne pour m'aider à arrêter la drogue.
Je veux partir. J’en ai marre d'exister de la dose à la dose...
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